De versiones y tributos

"Steven annoyes me. Constantly! Constantly. All of the above! It's fun watching him, and it's just not in my nature to do that. I suppose if it was up to me, we'd wear black suits and sunglasses and just stand there and play. Oh man, he definitely gets dressed in the closet with the light off" - Joe Fuckin' Perry. Creo que la foto y su comentario son lo suficientemente expresivos como para ahorrarnos cualquier comentario. Por cierto, Britney Spears es la del centro.

Sí, esta foto es incluso más desagradable que la del testículo escapista de Ian Gillan, procurad no mirarla mucho rato. Cambiemos de tema. Ah, estamos en julio. ¿Y cuál es la característica por antonomasia de este mes? ¿Las vacaciones? ¿Los San Fermines? ¿Sentarse a ver el Tour mientras insultas como un energúmeno enajenado a Cadel Evans y Carlos Sastre por ser unos mingafrías y chupar más tubulares que Jenna Jamesson? ¿Tener sueños húmedos con Lance Armstrong? ¿Ver tu chupa de cuero favorita ahí, colgando, mientras sudas como un pollo y llorar recordando febrero? ¿Salir a la calle y ver canalillos por todas partes? Sí, claro que eso es propio del verano, pero hay algo aún más clásico. Las reposiciones. Vas al cine de tu pueblo o barrio y te encuentras con películas que se estrenaron hace años. Cuando pensabas que te habías librado de Jar Jar Binks y la sosa de Natalie Portman ¡zas!, sesión palomitera de Star Wars. No hay más que poner la televisión para ver cómo repiten todas las series, cómo rescatan filmes cutres que hacen parecer a Van Damme un tío hasta con dotes interpretativas y cómo meten programas de relleno en los que algún día, si soy bueno y triunfo en la vida, podré trabajar como becario. Y amigos, hay tres cosas seguras en esta vida: que nos vamos a morir, que David Lee Roth siempre estará mejor bronceado que nosotros y que volverán a reponer El Príncipe de Bel Air saltándose capítulos. Todavía me despierto sudoroso a medianoche preguntándome qué pasó con la tía de Will Smith como para cambiar tanto.

En esto del rock casos de músicos repitiéndose hasta la saciedad hay muchos. Os invito a sacar la recortada y nombrar a algunos. Y ahí entran las versiones, ya sea de ellos mismos o de otros artistas, ya sea para homenajear a sus influencias o para sacar pasta fácil. A muchos rockeros el refrito de Walk This Way de Aerosmith con DMC y los cantosos tuneos que Coverdale ideó para reventar el mercado americano son imperdonables. Y por lo general salen mal. ¿Qué "modelo" de Fool For Your Loving rinde mejor? Pues eso. O esas reuniones contranatura como la de Queen y el amigo Paul Rodgers o la de Krieger, Manzarek y Astbury, interpretando esos popurrís picoteando de un sitio y de otro o haciendo de ventrilocuo para dos viejetes con ganas de sacar pasta. Pero por otra parte tenemos auténticos homenajes a los artistas que hicieron soñar a los tipos que años después serían rockstars por derecho propio. El fabuloso tributo de Great White dedicado en exclusiva a Led Zeppelin es el mejor ejemplo de la huella que pueden dejar en las generaciones venideras una banda de rock. No se trata de imitar o de copiar a nadie, se trata de dar las gracias de rodillas y de compartirlo con todos los que aman lo mismo. Quizá por eso el ejemplo más perfecto de la diferencia entre versión y tributo sea ese impagable Great Zeppelin. Pero en estos últimos años han salido tres obras maestras que merecieron correr mejor suerte y entrar en el selecto club de los tributos honrosos. Por cierto, si alguien pensaba que iba a incluir Spagetthi Incident se equivocaba. Ese es para dar de comer aparte, igual que el Garage Days.

Rips The Covers Off - L.A. Guns. Sí, Phil Lewis es mi debilidad y los verdaderos L.A. Guns, los reyes del sleaze, los que veinte años después siguen metiéndose el Cocked & Loaded de un tirón, un año antes de la que sería su resurrección oficial, con el fantástico Tales From The Strip, y ya sin un Tracii Guns con menos rumbo que una brújula en el Polo Norte y con un sustituto más que a la altura, el veterano Stacey Blades, se marcan un repaso antológico de clásicos desde su sucio hard rock. Los que adoramos su etapa de gloria recordamos aquel Cuts a modo de epílogo de la trilogía cerrada con Hollywood Vampires, pero esto, amigos, es mucho más que un EP para fans. Un disco que empieza con Rock And Roll Outlaw de Rose Tattoo y te lleva de vuelta a 1988 tiene que ser bueno per se. Hay grandes sorpresas como I Just Want To Make Love To You de Willie Dixon para lucimiento de Blades y regocijo sleazy y Tie Your Mother Down de Queen, pero si por algo es mi primera opción de entre tantos discos de covers que se han publicado desde que el mundo es mundo es por la constelación de clásicos de rock que renacen gracias a Lewis y compañía. Wheels of Steel de Saxon, Custard Pie de Led Zeppelin, Moonage Daydream de Bowie y Search & Destroy de Iggy Pop son un regalo para todos nosotros y otras incluso superan al original. Los mismísimos Aerosmith no fueron capaces de sonar así de sucios y mugrientos en Nobody's Fault y por fin alguien se quita el sombrero ante Hanoi Rocks en la desgarradora Until I Get You, demostrando que los L.A. Guns no han perdido la dulzura de Jayne. No apta para enamoradizos pero obligatoria para hard rockeros.

Reel to Reel (I y II)- Tesla. Una de las bandas más queridas y respetadas por todos, tras una larga pausa, volvieron en 2004 con Into the Now, un trabajo que no estaba nada mal pero que comparado con el doble Reel to Reel palidece. De hecho, es probable que el mejor lanzamiento de 2004 fuese este extenso disco tributo a los más grandes, pero asimilados tan bien al sonido Tesla que en lugar de sonar forzados suenan tan frescos como cuando vieron la luz. Esto no es un vulgar recopilatorio de versiones, es un viaje por la historia del rock de la mano de Jeff Keith y Frank Hannon. Wheat, Lucketta y el nuevo guitarrista, Dave Rude, lo hacen de lujo, pero la capacidad que tiene Keith para moldear su voz y ponerse en la piel de monstruos tan dispares como Paul Rodgers en Shooting Star, Robert Plant en Thank You o Sammy Hagar en Make It Last es asombrosa y el grado de virtuosismo de Hannon ya sea en un tema de Montrose, de Deep Purple (¿cómo no va a ser perfecto un disco que empieza con Space Truckin'?) o incluso emulando a seres superiores de la talla de Ed King (Saturday Night Special), Michael Schenker (Rock Bottom) o Keith Richards (Street Fighting Man) y al mismísimo dúo Duane - Clapton en Bell Bottom Blues, donde llega a ese "algo" que habita más allá de la técnica, y eso, pals, sólo está a la altura de los propios homenajeados. A todo este derroche de buen gusto encima hay que añadirle las versiones de temas de grupos menos conocidos. Los trallazos de hard rock hechos de las cenizas de The Temptations o Sly & The Family Stone no los reconocerían ni sus madres y lo más importante, en alguna reunión clandestina del Ku Kux Klan Peter Frampton no podrá parar de jurar mientras se arrastra a los pies de la inmensa Do You Feel Like We Do.

Honkin' On Bobo - Aerosmith. Último disco de Aerosmith -y si siguen así de érraticas las cosas, con misteriosas lesiones de rodilla y crisis creativas, lo mismo no vemos otro- y de largo el mejor... no, el único buen trabajo desde el ya lejanísimo Get A Grip y aquel doble directo A Little South Of Sanity, el cual no ofrecía nada nuevo pero al menos no salía Liv Tyler poniendo pucheros. El caso es que no sé si por vergüenza torera o por meterse algunos milloncejos más al bolsillo, si porque estaban aburridos o si porque a Steven se le cayó el Viagra por el retrete y no tenía nada mejor que hacer, pero finalmente se juntaron para grabar un nuevo álbum. Bueno, ese nuevo álbum casi seis años después no ha salido y lo que entonces parecía un aperitivo ahora es un clavo ardiendo del que colgamos los que aún seguimos esperando a que los Toxic Twins entren en razón y dejen de avergonzarnos. La situación a principios de década no hacía presagiar nada bueno. Tras el espantoso Just Push Play la MTV lamió el artrítico glande de Tyler a ritmo de Girls of Summer dedicando a Aerosmith el Icon de de 2002, presentado por Janet Jackson en su etapa prehuevofritocolgando, la cual había sido la premiada el año anterior. Nótese el nivel. Para poner la nota esperpéntica final los invitados fueron Shakira, Papa Roach y Pink, con aparición especial de Kid Rock, un tipo que sodomiza con una motosierra el Sweet Home Alabama de Lynyrd Skynyrd y es #1. Con este personaje giraron aquel año presentando de paso su enésimo recopilatorio, viviendo ya directamente de las rentas, grabando villancicos cada Navidad y con apariciones en spots de Sony y series de Disney. Ver al delincuente detrás de Back in the Saddle haciendo un cameo en Lizzie McGuire disfrazado de Santa Claus fue el colmo. Entonces alguien convenció al daltónico más famoso del rock para que pidiese disculpas al personal.

No sé si fue gracias a su cirujano, a alguna velina, a Mufasa saliendo de una nube en el Serenghetti o la charleta de un taxista de estos que leen el ABC mientras fuman un pitillo y escuchan Radio Marca bajando Fuencarral a 200 km/h, pero tuvo un momento de lucidez después de una década echada a perder. Porque pichones míos, este Honkin' on Bobo le da un revolcón al Diablo y deja a la música del Delta con las bragas colgando del ventilador. Aerosmith son la quintaesencia del blues rock y el catálogo de clásicos que se cepillan empieza ni más ni menos que con el Road Runner del mismísimo Bo Diddley seguido de obras inmortales a las que sólo les faltaba la voz polvorienta, sucia y raída de nuestra momia de cabecera, escupiendo arena y polvo en temas mohosos del calibre de Eyesight to the Blind, Never Loved a Girl o Baby, Please Don't Go -sí, la misma que destrozaba de una manera deliciosa Bon Scott vestido de colegiala despechada- con el estilo sobrehumano que hizo de Aerosmith la banda de rock más grande de América por los siglos de los siglos en este viaje en el tiempo. Será porque nació ya viejo, pero Steven suena exactamente igual de mugriento que en tiempos del Live Bootleg y la mezcla divina de slide y armónica de Stop Messin' Around y el tórrido duelo al sol entre Tracy Bonham y Joe Perry -para quien no lo sepa, es un jodido bluesman que no tiene nada que envidiar al Clapton vocalista- en Back Back Train serían el súmun a este delirio de blues rock. Pero no. El único tema original de Aerosmith, The Grind, es una maravilla. En efecto, toda la basura que han hecho en la última década era a sabiendas. Sí, cuando quieren son los mismos cabrones de Rocks. ¿Resucitará la Blue Army? Joe, eres nuestra única esperanza.

Esto... voy a por tabaco tíos... no me esperéis en el estudio...